Ya estoy harto de que las estrellas huelan a estiércol;
de que tenga que morir tantas veces para saber que estoy muerto;
de tener que acuchillar mi corazón para poder comprar un verso
que nunca debería ser escrito…
de que mis poemas,a veces, salgan de las cloacas de la luna.
Estoy harto de conocer todas las variedades del negro,
sin poder optar ni a un simple gris;
de ver cómo la artrosis aplasta los huesos de mi madre;
de disponer de un abanico tan amplio de soledades.
Me estoy cansando de las dulzuras tenebrosas de la vida;
de las injusticias necesarias;
de mendigarle al amor para poder comerme un trozo de cielo,
de que la ternura tenga dientes de lobo.
Qué es la vida entonces?
Un ángel carnivoro que a veces te da algunas migajas?
Una sucia perra que se orina encima tuyo?
O es un demonio ciego que reparte la suerte a tientas?
Posiblemente, las tres cosas…
Poesía original de Eros Ignem.
Poesía en la lengua 