Asomo la nariz al balcón. Hay sol, aire, ganas de llover a veces. Todo normal. Miro de cerca mis plantas y, de lejos, las de las vecinas. Tampoco está ahí el tema. Voy directo al calendario. La fecha no engaña. Miro luego el reloj y me quedo más tranqui porque ya sé lo que pasa. Es eso, se me ha caído un minuto de la primavera.
Encogido por un invierno de agua caliente y centrifugado.
Con claustro en fobia estrecha y sin oxígeno. Con el semen confuso estrellado en el váter buscando la piel que le debo. Con la música en silencio, el baile en paro, las piernas sin andar. Con el corazón latiendo mudo, empujando sangre de arena. Barriendo vena. Sin ganas sin tiempo sin dinero. Sin conformarme. Sin entender por qué no me conformo.No, qué va! Mal no estoy, no es eso.
Cómo te explico.. Soy justo una pestaña pegada al moflete azucarado de un niño que tiembla en lo más alto de la noria gigante de un parque de atracciones situado al borde de un precipicio sobre la ciudad más grande del mundo. Y soy común, vecino, normal. Respiro con calma y alma como una ballena entre tsunamis.Coleccionando letras que sirvan de testigo cuando el minuto pase. Tejiendo memoria y Ipad en forma de rebeca, que luego refresca. Inventando un tatoo electrónico que me recuerde que todo son ratos. Que no es para tanto.
Que la paciencia es lenta.
Que la vida es perra
Y que yo soy peor.Ditifet.
Prosa poética original for Mario
Ditifet.
Poesía en la lengua 