Nadie se muere de amor, Catalina, ni aunque quisiéramos.
Fragmento de Arráncame la vida de Ángeles Mastretta.
Autor: Cadaveres
De niño mi familia creía que la terapia era para los locos y los locos estaban locos por creer necesitarla. Como buen loco, seguí y termine una carrera en el campo de la salud mental, buscando entenderme y ayudar a otros a hacer lo mismo. Para mi sorpresa, encontré lo que quería no donde buscaba, si no en las letras que tanto había intentado dejar de lado como un pasatiempo. Por medio de la poesía, encontré mi voz y comencé e largo camino de entenderme.
Escribo poemas de salud mental: como afecta nuestra relación con nosotros mismos y con los demás, como somos percibidos por los demás como esto afecta las percepciones que tenemos de nosotros mismos, como intersecciona con nuestras múltiples facetas de nuestra experiencia de vida. Por medio de mis letras espero invitar a otros locos a explorar, entender y aceptar quienes somos, a encontrar su propia voz y sus propias palabras.
Traté
Traté, te lo juro, llegue a los extremos
Quise huir y olvidarte
Quise olvidar lo que nunca seremos
Dejar el amor y comenzar a odiarte
Pude vivir sin ti un tiempo
Aún puedo vivir sin tu escencia
Sin tu cantar o tu templo
Y aunque te fuiste aquí sigue tu presencia
Te recuerdo cada vez que me miro
Cada vez que me siento feliz
Cada vez que despierto y respiro
Cada vez que beso a alguien sin ti
Me vendí por besos baratos y ajenos
Para ver si así desaparecía los tuyos
Probe varios tipos de senos
Pero supe que ya no somos tu y yo.
Te fuiste por la puerta trasera
Tomada de la mano con él
¿Qué paso con la niña que eras?
Se quemo, como fuego y papel.
Poesía original de Worldoffabian.
…Nada mejor que la terquedad de mi nostalgia.
Fragmento de Arráncame la vida de Ángeles Mastretta.
Clumsy
¿Frustración? Sí, eso es, desesperación y desilusión también podría ser, cada noche esperando la tarde para verte y al verte no hablar, no mostrar este interés, dejar que los días pasen, si los días pasan pero realmente no pasa nada, llego a casa y sé que otro día mas se ha ido, sin embargo, nada descontrola mis sentidos, solo esa utopía de verte conmigo, tan torpe soy que me desespero pero controlo mis impulsos, tan torpe que me voy dando cuenta que es demasiado tarde, que no pasa nada al decir lo que sientes y que pasa mucho al guardarte todo, tan tarde me doy cuenta que no notas mi existencia.
Narración original de Lorena Delgado.
…La gracia no era morirse, puesto que eso llegaba de todos modos, sino sobrevivir, que era un milagro.
Fragmento de La casa de los espíritus de Isabel Allende.
Autentico en la vida
Un diminuto cuerpo era yo
un alma en el ser que
aflora al viento, una vida
entre la tuya que baila en
silencio, háblame, dime de
qué estás hecho.
Gente veo, vida no la siento
que hay de ti, que es de ellos
que ven pasar el día, que
no ven venir el sueño, háblame dime
de que estas hecho.
Se oye el piar del vuelo
siento el respirar del verde fresco
del cuerpo que ayer cayó y
derrochando en tinta el alma
hoy a él me entrego.
Háblame, dime de qué estás
hecho, dime en dónde te encuentro
y que la vida nos lleve lejos
tan lejos para estar cerca
tan cerca para sentir comienzo
vivir en vida, vivir en alma
vivir en Dios, el Dios del que
no hablas, sentir el Dios con
el que hablas.
Eres tú, soy yo, la
alegría de su barca.
Poesía original por M.C.V.
…Descubrió el atractivo de las noches insomnes en un café, hablando de los cambios que necesitaba el mundo y contagiándose unos a otros con la pasión de las ideas.
Fragmento de La casa de los espíritus de Isabel Allende.
rosas negras
Poco a poco fuimos creciendo
Corriendo a lugares inimaginables
Y dimensiones de seres grotescos con ángeles humanos
Llegamos a un jardín de 17 años
Que encontramos sin leyes ni dios.
Cantábamos y tocábamos
Canciones que decíamos amar
Pero al día siguiente odiábamos
Todo lo que podía sonar
Jardín de rosas negras y azules oscuros
Ráfagas de viento que lastimaban el oído
Imágenes ilusorias que acababan con nuestras realidades
Sobrepasando la excitación hasta llegar al dolor.
El ultimo jardín en el que podíamos existir.
Donde Al otro lado, nadas absolutas, nos tiraban un perfume a muerte.
Era una señora tan hermosa, tan diferente, tan invisible,
Tan muerte, que no era de este mundo.
Los perfumes de la señora llegaban hasta las rosas negras
Pero ellas en su gran locura no nos dejaban pasar al otro lado.
En algunos momentos de ocio o de dolor
Decidíamos cortar las rosas negras para
Oler el perfume y acabar con nuestra vida
A perfumarnos con la señora muerte.
Pero sus espinas eran tan raras que al querer cortarlas
Desangraban mis manos y apenas arrancaba 2
Rosas negras inmortales que no permitían
Morir a este mortal.
Rosas vivas que jugaban a matar la muerte
rosas de mi jardín
de mi mente y cuerpo.
Poesía original de Camilopa.
Igual que en el momento de venir al mundo, al morir tenemos miedo de lo desconocido. Pero el miedo es algo interior que no tiene nada que ver con la realidad. Morir es como nacer: sólo un cambio.
Fragmento de La casa de los espíritus de Isabel Allende.
Aliento a corteza, tierra hasta en los oídos, sangre debajo de las uñas. Talando miedos, cavando dudas, sembrando claridad.
Prosa poética de Mr. Black Grass.
Poesía en la lengua 