Se fue quedando ciego paulatinamente, una película celeste le cubría las pupilas, «son las nubes, que me están entrando por la vista», decía.
Fragmento de La casa de los espíritus de Isabel Allende.
Autor: Cadaveres
De niño mi familia creía que la terapia era para los locos y los locos estaban locos por creer necesitarla. Como buen loco, seguí y termine una carrera en el campo de la salud mental, buscando entenderme y ayudar a otros a hacer lo mismo. Para mi sorpresa, encontré lo que quería no donde buscaba, si no en las letras que tanto había intentado dejar de lado como un pasatiempo. Por medio de la poesía, encontré mi voz y comencé e largo camino de entenderme.
Escribo poemas de salud mental: como afecta nuestra relación con nosotros mismos y con los demás, como somos percibidos por los demás como esto afecta las percepciones que tenemos de nosotros mismos, como intersecciona con nuestras múltiples facetas de nuestra experiencia de vida. Por medio de mis letras espero invitar a otros locos a explorar, entender y aceptar quienes somos, a encontrar su propia voz y sus propias palabras.
¿ Qué te ha impulsado a escribir hacia todos? Ojo, yo tambern escribo, y no lo hago mal… Pero en el cuaderno. Me da miedo mostrar eso al exterior, aunque a veces me entran arrebatos y tengo ganas de enseñarselo a todo el mundo. Pero siempre hay algo que me frena. En fin… ¿ Pq en un blog, y dando tu identidad? :P
Es poco lo que comparto de mi autoría en el blog, pero la razón por la cual lo hago es porque me siento confiada de lo que escribo. Siento que lo que escribo sale de mi y no está alterado de ninguna manera como normalmente hago cuando hablo con las personas a las que le dedico mis escritos, ya que soy pésima compartiendo secretos si éstos no son escritos.
Inicialmente me daba pena mostrar mis escritos porque seguían rima, métrica, reglas impuestas que los hacían rígidos y poco imaginativos. Tal vez algún día me anime a compartir mis escritos viejos para reir y comparar con los nuevos, para ver el cambio.
Te invito a que compartas, de igual manera que muchos seguidores, si es algo que te gustaría hacer. Si te animas, verás que tendrás a varios seguidores inspirados por tus escritos.
Si gustas compartir, puedes hacerlo por aquí.
-Aileen.
…La amaba mucho más de lo que ella merecía o podía retribuir.
Fragmento de La casa de los espíritus de Isabel Allende.
Delirando
Fue el destino quien nos unió y el karma que nos separo, si hubiera dependido de mi absolutamente nada me hubiera alejado de ti. Nada fue tu culpa, amor. Nada de lo que sucedió. Pienso y pensaré que fui un idiota, que se desangra de dolor gota a gota. Daría mi alma, mi corazón, mi fe por tan solo escribirte una nota. El tiempo pasa lento aquí y hay un mar de lagrimas que me separa de ti. Y me pregunto si DIOS me podrá perdonar un día, ya que mi pecado mortal es amarte mas que a el y a mi propia vida, y eso me ah condenado a estar contigo cuando no puedes ser mía…
Prosa poética original de Damon Mendez.
La vida es larga y tiene muchas vueltas.
Fragmento de La casa de los espíritus por Isabel Allende.
Ahogándote en tu destino
Porque! Fuiste creador de tu maldito y desgraciado destino, y ahora mírate que hasta huyes de tu sombra!, tantas veces que te mencione que hicieras el bien y decidiste cerrar tus oídos para siempre, segando-te en un mundo de mentiras, donde diariamente te debates entre la vida y la muerte, obteniendo como resultado ..que..nada, absolutamente nada, o bueno si, simplemente te privaste de la libertad!. Que si perdiste mucho…Por supuesto, perdiste amor, cariño, respeto, felicidad, alegria, familia, hijos, amigos y sobre todo acabaste con lo poco que te quedaba y lo poco que te acompañaba..Tu dignidad
Narración original de Alejandra Barrero.
…habíamos aprendido a conocernos y cada uno tenía en la punta de los dedos la geografía precisa del otro.
Fragmento de La casa de los espíritus de Isabel Allende.
Te
Te quiero, te extraño, en silencio muero por besarte, cada que te acercas y me ves, cada que me llamas y no sé que decirte, cada vez más, y más, cada vez, es una incesante batalla entre gritarte que te quiero y que quiero que ser ese que buscas, que pides, cada vez te deseo más, intensamente, en silencio, cada vez más y no puedo.
Te quiero y te extraño, cada mañana que despierto, cada calle que mi brazo va vacío, cada paso, cada día, te extraño, te quiero y no lo creo, no entiendo, no quisiera eso, esto, esa necesidad de verte, de querer verte, de querer abrazarte y repetirte que te quiero.
Quererte ¿Por qué?, ¿Qué ha pasado?, quererte y seguir diciendo, pensando, estando ahí, si me quieres, igual que yo a ti, no lo sé…
Quisiera decirte, perderte, dejarte y quedarnos como estamos, perdidos, lejos uno del otro sin necesidad de pensarnos, de querernos, de extrañarnos.
Carajo, se joden mis emociones, se jode todo, se pierde todo.
Prosa poética original de Davidoso.
Esa noche creí que había perdido para siempre la capacidad de enamorarme, que nunca más podría reírme ni perseguir una ilusión. Pero nunca más es mucho tiempo.
Fragmento de La casa de los espíritus de Isabel Allende.
Mother Evil
Fueron hombres que amaban tanto la vida como la muerte;
hombres que se enamoran de ese fantasma
que pasea por los montes sus picardías cadavéricas
y que después se cubre los senos con un rayo de luna.
Mujeres que destilan virilidad en su orgullo,
que se dejan matar por la vida pero no por la muerte;
y que nos dejaron palabras llenas de hemorragias
que se revisten de plenilunio…
Fueron Tentáculos que sisean nocturnamente por el cosmos;
corazones que se salen de su órbita;
cavernas abisales llenas de tesoros
cuyo brillo se escurría por sus lenguas.
Hombres y mujeres que trataron a latigazos a unas musas
que se masturban en cada esquina de las frases,
y cuyos orgasmos fluyen en la tinta;
pues la pureza de sus obras reside en cada pecado consumado;
y su elegancia, en la falta de vergüenza.
Asustáis a los amantes de la belleza
al mostrarles el interior de la belleza,
al pegarle fuego al arco iris;
al vestir vuestros relatos y poemas
con las vísceras de los suyos.
Irradiáis demasiado negro para ellos;
con más intensidad que ellos;
porque lo mismo sois capaces de cortarle
el cuello a Dios,
que de morir por un ángel.
Poesía original de Erosignem.
Poesía en la lengua 