Autor: Cadaveres

De niño mi familia creía que la terapia era para los locos y los locos estaban locos por creer necesitarla. Como buen loco, seguí y termine una carrera en el campo de la salud mental, buscando entenderme y ayudar a otros a hacer lo mismo. Para mi sorpresa, encontré lo que quería no donde buscaba, si no en las letras que tanto había intentado dejar de lado como un pasatiempo. Por medio de la poesía, encontré mi voz y comencé e largo camino de entenderme. Escribo poemas de salud mental: como afecta nuestra relación con nosotros mismos y con los demás, como somos percibidos por los demás como esto afecta las percepciones que tenemos de nosotros mismos, como intersecciona con nuestras múltiples facetas de nuestra experiencia de vida. Por medio de mis letras espero invitar a otros locos a explorar, entender y aceptar quienes somos, a encontrar su propia voz y sus propias palabras.

24 hojas lisas (extracto)

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Hoy desperté 4 veces, 

cada vez me dispuse levantarme, avanzar, ser productiva y hacer lo que tenía que hacer

claro esta que solo la ultima de aquellas cuatro cumplió su misión; me levanté,

luego quedaban muchas consignas aleatorias diferenciales y poco factibles, de avanzar nunca estamos seguros y lo de ser productiva es algo ambiguo y lamentablemente los resultados finales suelen ser concretos…

aún no soy productiva, estaba por serlo cuando empece mi búsqueda de imágenes para crear un collage, tumblr me obligó a crear una pagina para seguir los blogs de los diseñadores que necesitaba y me tarde al menos tres horas, hasta este momento para diseñar un perfil que, aunque innecesario, llamo mi atención… luego trate de dejar esto tan lindo como en algunas ocasiones vi en otros perfiles y tras horas de intentos esta exactamente igual a la pagina predeterminada que aparecio en un inicio, solo cambio la foto de perfil en la que habia un triangulo volumetrico con vida aparente por una de mi que posteriormente trate de cambiar y ya no se va.

Me dió hambre, fui a la cocina, y con la misma calma de ahora (para perder mi tiempo) me comí tres cucharadas lentas de un arroz seco de ayer mientras pensaba en cocinar,

nunca cociné, me compre un vino, un mani japones con sabor a jamon y como hace mas de tres meses que en casa abrimos los vinos con un martillo y un destornillador decidi cruzar la calle a la ferreteria amiga a comprar un aparato mas apropiado para mi vino que prometía… le convidé de mi mani al chico que no me atendió y le pareció delicioso, como no, si es mucho mejor que el de pizza y que el de queso,

al salir el cielo estaba desatado

se largó

se partía la tierra,

lluvia truenos y relámpagos me llenaron de agua y felicidad, al fin llegué a casa donde una rubia asustada del temporal no me esperaba y antes de calentar el vino lo abrí con mi glorioso descorchador nuevo, es el mas sencillo que existe, solo dos piezas lo componen y funciona como los dioses, ahora le estoy dibujando sobre su maderita unos palafitos de mi tierra amada y me tomo en una taza el vino tibiecito mas rico que probé en estos últimos dias… se llama familia gascon, algo asi es un cabernet del 2012 y me hace muy feliz tenerlo conmigo, lo tienen que probar.

Prosa poética de Delirayen. 

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Nunca ha sido el qué estuviésemos haciendo, sea divertido o no, me apeteciese o me desagradase. Es el hecho de estar con ella. El verte, oirte, oirte reír… inhalar su aroma es el mayor diluyente de mi voluntad. Por eso incluso en los momentos tristes y en pequeños roces que tuvimos siempre encontraba la forma de llegar a ella atravesando el muro de mantas que se interponía entre mi reina y yo. No importa la situación o el lugar sólo ella.

Prosa poética original de Haz lo que debas.

Un comienzo llamado final.

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No encontraba inspiración por aquel entonces, no encontraba algo que realmente me inspirara a soñar o a creer y que realmente me hiciera esforzarme. Mis mayores drogas por aquel entonces eran escuchar música, pensar y mirar el cielo estrellado esperando a que algo cambiara, o una señal, un augurio, alguna cosa que me hiciera sentir que estaba vivo y que todo aquello que tuve la oportunidad de sentir y vivir ya hace bastante no era mas que el prologo de una historia que tenia la obligación de vivir; Porque todas las buenas historias tienen que soprender y llenar desde un principio pero dejar lo mejor para el final.Y bajo esa ideología esperaba que mi final fuera un funeral épico en el que no lo solo se provocara tristeza sino tambien alegría, al ver mis personas cercanas, que aunque ya se me haya acabado el momento, tuve una vida plena, feliz y llena de aventuras que ahora era hora de que ellos contaran por mi.

Prosa poética original de Juanjose Chaparro. 

¿Es raro, no?

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¿Es raro, no? Esa capacidad que la mayoría tenemos para cambiar de emociones tan repentinamente, esa forma en la que pasamos de la alegría a la tristeza, o de la risa al llanto, de la diversión al aburrimiento, en fin… es raro.

¿Por qué nos sucede esto? ¿Qué hacemos mal? ¿Será que estamos mal de la cabeza? ¿O será, que quizá, ésta la naturaleza del humano, del despreciable humano, echar cabeza a todo lo que nos pone triste, solo para arruinar ese pequeño ápice de felicidad que pasa por nuestras vidas?…

No sé, solo sé que es raro, o quizá no, quizá sea algo de lo más normal, quizá no nos sucede a unos pocos sino a todo el mundo, o quizá es algo loco que mi subconsciente intenta asimilar de esta forma para no sentirme tan mal, o tan raro, o tan solo…

No sé, y es que después de reflexionar sobre esto, no se me ocurre nada, no se me ocurre una razón lógica, quizá estamos condenados a ahogarnos en los momentos tristes, y solo ese efímero momento de felicidad nos salva de no morir ahogados, de no quedarnos sumergidos del todo en llantos y jadeos.

Quizá algún día encontremos esa felicidad que durará más de lo normal, que quizá nos salve, o que quizá solo sea un espejismo que nos producirá un golpe más fuerte al volver a la realidad, no sé, solo espero, que algún día, la felicidad llegue a mí y se quede, que me sea fiel y no me abandone, y que me haga feliz, aunque sea por un instante.

Prosa poética original de Dreyk Rios de Colombia.

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El amor que permanece oculto, que no se expresa, se convierte en un monstruo que devora corazones.

Hay que arriesgarse y dejarlo salir, aún a riesgo de estrellarse.

Fragmento de la novela La gramática del amor por Rocío Carmona.