Autor: Cadaveres

De niño mi familia creía que la terapia era para los locos y los locos estaban locos por creer necesitarla. Como buen loco, seguí y termine una carrera en el campo de la salud mental, buscando entenderme y ayudar a otros a hacer lo mismo. Para mi sorpresa, encontré lo que quería no donde buscaba, si no en las letras que tanto había intentado dejar de lado como un pasatiempo. Por medio de la poesía, encontré mi voz y comencé e largo camino de entenderme. Escribo poemas de salud mental: como afecta nuestra relación con nosotros mismos y con los demás, como somos percibidos por los demás como esto afecta las percepciones que tenemos de nosotros mismos, como intersecciona con nuestras múltiples facetas de nuestra experiencia de vida. Por medio de mis letras espero invitar a otros locos a explorar, entender y aceptar quienes somos, a encontrar su propia voz y sus propias palabras.

Hasta de huir.

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mellamanrockandroll:

Sé de memoria los segundos exactos
que tengo que acariciarte la cara para que te duermas.
La putada es que las agujas del reloj
no se paran y echan a correr.

Sé de memoria las veces que tengo que hacer la gilipollas en tu cuello
para que eso parezca lanzarse a la vida.
De cabeza.
Sin pensar.
Sin peros.
Porque eso es lo que pasa,
que hablando de ti no hay peros.

Sé de memoria las veces que te limpias las lágrimas
cuando te da por llorar de la risa.
Quiero suponer que sea la única lluvia que te haga caer,
pero sé que soy la definición de defecto en persona,
equivocarse es de humanos
y, aunque sea lo que menos quiera,
alguna vez puede que cree tormenta dentro de ti.
Pero prometo que luego haré que salga el Sol,
porque un nubarrón no va a hacerme desistir de ti.

Qué mierdas vais a saber vosotros de suerte
si sé que la tengo yo toda cuando le da por ponerme la mejilla,
cuando le da por reírse de mí,
cuando me abraza.

Ya sabes: “Ganas si es contigo hasta de huir.”

http://poesiaenlasbragas.blogspot.com.es/2015/11/hasta-de-huir.html

Poesía original de Alba González.

Gritan allá a lo lejos, escuchad

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Para poder siquiera los dos acercarnos
necesitaríamos
siglos de instantes como este instante.
Para que pudieran morir las aguas más sucias,
para que pudieran brotar las aguas más claras.

Aquella sed, los gritos, el pájaro amarillo
que cantaba ayer tarde y te ponía triste.
Aquel candor feroz de tus ojos de esponja
en el momento cumbre, al desplegar los párpados.

El viento, el mar, las más bellas palabras
que pronuncia un hombre a la hora de morir.
El verte y el no verte. El deslizar los dedos
por las venas muertas de tus manos vivas.

Todo es vana poesía. Todo se ha convertido
en inútil deseo de un deseo de amor.

Para poder siquiera los dos acercarnos
necesitaríamos
siglos de ternura como esta ternura.

Por Agustín Delgado.

1000 patadas.

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mellamanrockandroll:

Vosotros decid lo que queráis,
pero os da tanto miedo vivir vuestra propia vida porque es un coñazo
que siempre estáis en la de los demás.
Y a mí me da igual,
porque aprendí a vivirme
y a saber que el pasado de alguien no es lo mismo que su presente.
Porque sé que mi pasado no es mi presente.
Lo dejé de lado
pero sin olvidar que está ahí para no ignorar mis errores,
para no volver a cometerlos
y para ver que a fuerza no me gana nadie.
Mi presente le da mil patadas a mi pasado.

Ahora mismo me he metido en la boca del lobo
y estoy tan a gusto que no quiero salir.
Encontrar calidez en pleno frío
es algo que muy de vez en cuando
te otorga el azar.
Por eso hay que abrazarlo muy fuerte.
Por eso te abrazo tan fuerte.

Que le den a las letras
que últimamente lo que me amansa es el hueco de tu cuello.
Ya no enseño los dientes
y arrimo mi hocico a tu mejilla.
Déjame quedarme
que yo te dejaré quedarte.

http://poesiaenlasbragas.blogspot.com.es/2015/11/1000-patadas.html

–  Alba González. (@albachupamunpie) 

Poesía original de Alba González.

Noches Húmedas.

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Los relámpagos dicen secretos en las afueras de mi ciudad, los barcos llegan al puerto, traen recuerdos que navegan en el silencio de las personas que miraron al mar y se perdieron en su pensamiento, no sabemos cuando se irá la tormenta pero siempre traerá a la orilla sueños fracasados, porque fuimos maldecidos al esperar el oleaje. 

Poesía original de Monica Olivares.