Mi sueño es un sueño sin alternativas y quiero morir al pie de la letra del lugar común que asegura que morir es soñar.
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29 de julio [1961]
Crepúsculo de domingo. Las horas me arrastraron con una monotonía brutal. En principio: la palabra domingo es muy fea, no sólo por lo que evoca sino por su sonido, y sobre todo, por lo que no evoca. Pero aun dentro del domingo, aun comprimida dentro de una palabra muy fea, es preciso hacer lo siguiente:
1) Descalzarse; meterse en la cama con diligencia y vivacidad como una carta saltando dentro de un sobre; pasarse la lengua; cerrarse, estampillarse y partir.
2) A los cinco minutos te devuelven la carta. Destinatario desconocido.
3) Que se vayan a la mierda.
4) Comienza la agonía dominical. Qué hacer. Qué deshacer. ¿Qué libro leer, hypocrite lecteur?
Fragmento de Alejandra Pizarnik. Diarios por Alejandra Pizarnik.
Había un payaso adolescente y yo le dije que en mis poemas
la muerte era mi amante y amante era la muerte y él dijo:
tus poemas dicen la justa verdad.
Tal vez la noche sea la vida y el sol la muerte.
He dado el salto de mí al alba.
He dejado mi cuerpo junto a la luz
y he cantado la tristeza de lo que nace.
Abril, 1970
A Juliopara que no nos
coman los búfalos
del silencio ni “las
medusas del olvido”.
Espero inmensa foto
tuya para mí sola.
(Estas es una de
mis caras secretas)Love
Alejandra.
¿Cómo no me suicido frente a un espejo
y desaparezco para reaparecer en el mar
donde un gran barco esperaría
con las luces encendidas?
La poesía no es una carrera; es un destino.
…y yo me cubro, yo me envuelvo, me mezo en mi nostalgia preferida, me abrazo a la almohada y lloro, me avergüenzo de mi edad (la de mis papeles) y no comprendo por qué, tan de repente, ya no soy una niña.
Toda la noche espero que mi lenguaje logre configurarme.
