En cualquier lugar que estuvieran, recordaran siempre que el pasado era mentira, que la memoria no tenía caminos de regreso, que toda primavera antigua era irrecuperable, y que el amor más desatinado y tenaz era de todos modos una verdad efímera
Gabriel García Márquez – Cien años de soledad. (via rayo-soren)
Poesía en la lengua 