Con las puertas abiertas
definitivamente
al dolor al dolor al dolor,
al crepúsculo humano, a los acontecimientos
resbaladizos, grises del corazón, de los ojos
cortados, bruscamente…
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Más allá del tiempo y de mi cuerpo,
bebo. Lleno
de nuevo el vaso. Dejo
que lentamente el alcohol vaya cortando
los hilos que me unen
a esta barbarie.Y con la última
copa, la del desprecio,
brindo por los que aman como yo.
Sólo quien no ha esperado
te
hablará
de
paciencia.
Y qué es el poema sino un puñado de pájaros muertos en la mano.
Y qué es el poema sino un disparo al sol desde detrás de un peñasco de colores.
Y qué es el poema sino sobrevivir entre piedras calcinadas y antiguas.
Eres una más, ausente,
jugando en tu casa a morir.
A veces he sido piel
y a veces también lo que contiene.
Desnuda
me miro en el espejo perturbable.
No tengo rostro
mi signo del zodiaco es el desorden.
Veo en mis sueños cómo el cuchillo corta el polvo
o entra despacio en mi corazón
hay ocasiones en que el mundo pierde sus encantos
entonces tomo el camino que me ha sido vedado
y doy albergue a sus más oscuros secretos.recibe este cuerpo como si fuera nieve.
Señor
La jaula se ha vuelto pájaro
y se ha volado
y mi corazón está loco
porque aúlla a la muerte
y sonríe detrás del viento
a mis deliriosQué haré con el miedo
Qué haré con el miedo
Decimos lo que decimos
para que la muerte no tenga
la última palabra.¿Pero tendrá la muerte
el último silencio?Hay que decir también el silencio.
