…y hasta llegaron a sospechar que el amor podía ser un sentimiento más reposado y profundo que la felicidad desaforada pero momentánea de sus noches secretas.
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Uno no es de ninguna parte mientras no tenga un muerto bajo tierra.
Era una noche densa, sin estrellas, pero la oscuridad estaba impregnada por un aire nuevo y limpio.
…la muerte lo seguía a todas partes, husmeándole los pantalones, pero sin decidirse a darle el zarpazo final.
Lo único que me duele de morir, es que no sea de amor.
Ella le preguntó por esos días si era verdad, como decían las canciones, que el amor lo podía todo. “Es verdad”, le contestó él, “pero harás bien en no creerlo”.
Ningún lugar en la vida es más triste que una cama vacía.
El día que me sienta mal no me pongo en manos de nadie. Me boto yo mismo en el cajón de la basura.
El escritor escribe su libro para explicarse a sí mismo lo que no se puede explicar.
La peor forma de extrañar a alguien es estar sentado a su lado y saber que nunca lo podrás tener.
