Tal vez las personas mayores
no entiendan jamas de tesoros.
Basura, dirán, cachivaches
no se porque juntan todo esto.
No importa, que ustedes y yo
igual seguiremos guardando
palitos, pelusas, botones,
tachuelas, virutas de lápiz,
carozos, tapitas, papeles,
piolín, carreteles, trapitos,
hilachas, cascotes y bichos.
Bastó un simple recorrido para poder percatarme de lo olvidado que están allí, tirados, apilados, escondidos, enmarañados y hasta podría llegar a decir odiados… Que pena verlos a todos ahí sin preocupación y esperando hacer del olvido una meta ya cruzada, tanto los llamativos como los más apocados se veían ansiosos, ansiosos de ser leídos, ser observados o siquiera ser removidos para dejar de estar en la memoria colectiva de aquellos que ven la Muerte como un lugar en el cual estar y no como un estado en algún lugar.
La logica favorecería y propiciaría que ellos fueran ya liberados y/o despojados de esa vergüenza diaria al sentir que las risas van en aumento por su rareza o quizá por falta de inteligencia de parte de él, si el mismo que ríe…
Cuento original de Falacia Facial.
Me suicidaron por escribir poesía burguesa y decadente.
Poesía original de Falacia Facial.
no me interesa
el milagro de los cuerpos
juntándose en el sudorya nada me importa
apenas duermo
y sobrevivopor ti
por ese lamentable orgullo
que somos
El silbido acartonado de tu aliento
que parpadea inerte como hielo en el espejo;
las fuertes convulsiones agrimuertas de tu pecho
que te parten los bronquios por última vez.
El aroma óseo de la tumba
ventila sutilemente cada fibra de la estancia,
haciendo que poco a poco
te explote cada célula del cuerpo;
haciendo que poco a poco
se derrita cada átomo de ti.
Sí, dentro de poco tus labios sólo destilarán
auroras podridas y violáceas;
pretenderán hervir tus carnes
en la sinsustancia del olvido;
todo porque diamantaste a los que no lo merecían;
todo porque te empeñaste en tener una vida que, esta vez, sí es sueño.
Y ahora te das de cabezazos contra la luna
porque nada salió como pensabas…
¿Por qué hiciste caso a sus consejos?
Has soñado con hombres demasiado humanos para ser humanos;
Has creído en mujeres a las que viste los ojos y te inventaste su alma…
Todo por tropezar con una piedra en el camino;
por dejarte llevar a través de sus certezas embusteras.
El amor sólo consiguió elevarte
a nuevos precipicios,
y las voces que te destrozaron
aún orbitan disecadas alrededor de tus oídos.
No debiste escuchar a semejante ramera
de sugerencias tan nocturnas,
ni confiarte a incertidumbres
doradas a base de quimeras.
No debiste dejar que tu piel se rompiera
en mil pedazos de su tacto,
o cargar tu lengua
con todo el sabor de tu alma.
Y aquí estás ahora…
muriendo desde hace años
por culpa de un cáncer de luna.
Poesía original de Eros Ignem.
rota
en los comienzos
sin tierra
sin nadie que me siga
con la única puerta
atravesada
en la piel.
¿Y quién roe mis labios, despacito y a oscuras, desde
mis propios dientes?
Desconozco por conveniencia
la vida después de la muerte
tan esperada y añorada
que muchos temen experimentarla
la desconozco por el desconocimiento de lo que he de merecer
de si iniciará
culminando ya la primera
o si acaso no cometo un desliz
motivado por la curiosidad.
Desconozco por conveniencia
el idioma de los enamorados
que de miradas se hablarán
usando los versos más bellos que jamás se han dicho
ni se dirán
los desconozco por el temor del Ser aceptado
con mis defectos siendo amados
y mis virtudes convertidas
en placeres de una vida
menos finita que un amor eterno.
Desconozco por conveniencia
el velo imaginativo
que cubre a un artista
llenandolo del placer único
que conlleva el crear
lo desconozco por la negativa que me traen
mis pocas obras
con las cuales mi imagen se mancilla
dándome un bello rostro
a los ojos del vivir.
Desconozco la vida cómo tal
cuál vida como sueño
que aún no afirmo a donde
me llevará
ni en donde
me tiene.
Desconozco muchas más cosas
pero a la vista del largo pasillo
me conviene desconocer
esos tres misterios
ilusiones del placer.
Poesía original de Rlrei.
Aun así, he de llegar contigo.
Aun así, has de resucitar conmigo entre los muertos.
Poesía en la lengua 