Quisiera hablar de la vida.
Pues esto es la vida,
este aullido, este clavarse las uñas
en el pecho, este arrancarse
la cabellera a puñados, este escupirse
a los propios ojos…
Etiqueta: Literatura
Blanco rayo de luna,
desciende ya, ilumina
la noche de los tristes
que por amor suspiran.
Es una suerte que nadie me ayude.
Nada más peligroso, cuando se necesita ayuda, que recibir ayuda.
Buscaba una palabra, una pregunta tierna que cubriera
aquella desnudez que me asolaba.
en el centro de todo
esta el poema intacto
Adiós amor
Te he visto
Muchas veces
Reluciente
Beber el agua
Y también
Beber el vino
Y jamás
Me he dolido
En tu presencia
Adiós amor
Muchas veces
Y jamás
Llueve.
Llueve desde hace días.
Hoy desperté con una sensación de tibia soledad.
Recuerdo cosas… cosas… todavía
como si todavía las viviera.
(Aquel amor que tanto me mintiera
acaso sin saber que me mentía).
Viene la melancolía del principio,
días de incertidumbre y sueño.
Escucha, dime, siempre fue de este modo,
algo falta y hay que ponerle nombre,
creer en la poesía, y en la intolerancia de la poesía, y decir niña
o decir nube, adelfa,
sufrimiento,
decir desesperada vena sola, cosas así, casi reliquias, casi lejos.
