Entre sus brazos, vivo.
Entre sus brazos duros quise morir
como un ave mojada.
Fragmento de A un muchacho por Nancy Morejón.
Etiqueta: Literatura
Campos Opacos
Me (acosaba)
un sueño desde niña
Mirar hacia arriba para ver las nubes
teñidas de negro y gris
pintadas debajo de ellas
colores rosas, casi anaranjadas
y entrecortadose
a cuchilladas
traspasos de luz
el sol
dolientemente queriendo hacer
paso para abrazar la tierra
con su resplandor
abajo, aquí más terrenal
yo, en un campo
extenso
más amplio que el mirar del ojo mortal
al horizonte, cerros
escalinando curvas de mujer recostada
me sujetaba a pasos cortos
entre las espigas
rozandolas con los dedos
(como si fuera pelo)
y me percataba del sonido
pequeños grillos
cuantos ya habrian hecho residencia
y tocaban su extraña música desde sus casas?
la amenaza de lluvia se aproximaba
los vientos enojados
atacando las pobres espigas de la tierra
y yo, pobre espiga
justo en el centro
Jul 8th, 2015
Eva y su mundo insólito
Poesía original de Georgia Tello.
Muerte es que no nos miren los que amamos,
muerte es quedarse solo, mudo y quieto
y no poder gritar que sigues vivo.
Fragmento de Aunque nos muriéramos al morirnos por Gloria Fuertes.
Invasión de espacios.
Siento pasos diminutos en mis costillas, camina el silencio entre mis muslos, estamos para olvidar el dolor en esta noche lluviosa, pero entre el dolor y el silencio hay un largo camino amargo, lleno de púas que construimos para protegernos del amor, aun así permanecemos en movimiento, nadie se detiene, solo aceleramos la respiración, en una hora el ciclo seguirá su curso, la habitación semi desordenada y dos cuerpos vacíos llenos de placer olvidando el encuentro.
Prosa poética original de Mónica Olivares.
Me quité de en medio
por no estorbar,
por no gritar
más versos quejumbrosos.
Me pasé muchos días sin escribir,
sin veros,
sin comer más que llanto.
Autoeutanasia sentimental por Gloria Fuertes.
Sólo si me esfuerzo solo
En la noche de los muertos, solo…
Porque quieren empujarme
por sus sendas ya marcadas,
si no quiero quedarme solo.
En la noche de los muertos, solo…
Porque prefiero que la soledad sea sincera
y no verdadera;
porque prefiero estar contigo a solas
aunque no estés,
que estar con ellos
aunque no estén.
En la noche de los muertos, solo…
Porque tengo ya las uñas rotas
de arrancar tantos demonios de otras almas,
aunque luego en la mía se cuezan los infiernos
y a nadie le importe demasiado.
En la noche de los muertos, solo…
¿Pero sabes qué te digo?
Que no me importa;
pues forjaré mi camino
aún si tengo que nadar
entre los pesados huesos de mis lágrimas.
Que me da igual,
porque mañana iré a un Museo,
y allí te encontraré;
porque el martes iré al Café,
y allí me mirarás…
porque el viernes daré un paseo,
y allí me matarás…
… Porque sé que algún día,
sólo si me esfuerzo solo,
allí te encontraré.
Porque sé que algún día,
sólo si me esfuerzo solo,
será la mano correcta
la que no me deje solo.
Porque me he dado cuenta
de que sólo si me esfuerzo solo
podré crear un universo nuevo
donde la luna tenga la mirada exacta que yo quiero;
un universo donde pueda compartir contigo
las noches que yo sueño,
y donde pueda compartir contigo
las noches que te sueño…
Porque ese universo
sólo son mis manos las que pueden construírlo.
Sólo si me esfuerzo solo.
Y si quiero que nazca una nueva realidad,
donde sea tu piel
la que pinte el color de la mañana,
es mi semen el que debe comenzar a fecundar
los cimientos de tu carne;
es mi semen el que debe mezclarse con la roca
para que nazca la primera piedra del castillo.
Sólo si me esfuerzo solo.
Así que sí, en la noche de los muertos, solo…
Pero esta noche he comprendido
que sólo si me esfuerzo solo
dejaré de estar verdaderamente solo.
Poesía original de Eros Ignem.
Lo mejor
que puedes hacer es convencerte de que la poesía
te completa…
Fragmento de Contémplala: es muy bella por Fayad Jamís.
El otro día me preguntaron por ti.
Me puse a pensar y
me di cuenta de que dejaste de luchar
y duró mientras fue bonito.
Supongo que mi error fue querer ganar la batalla
cuando esa era solo tuya.
Dejé mi alma en aquella trinchera
y la alegría ha vuelto para decirme que
en aquel campo de batalla han crecido flores.
Me sonríe mientras se da cuenta de que dejé atrás todo lo malo,
de que el pasado hace tiempo que dejó de dolerme
de que ha vuelto el futuro
y de que el presente ya es mío.He aprendido que el amor sano nunca ciega.
Al contrario,
te abre los ojos de par en par
como cuando abres una ventana y el paisaje te hace sonreír.
Si te fijas en aquel paisaje hay un rebaño,
y, por suerte o por desgracia,
yo soy esa oveja fuera de él que se siente libre mientras se despeña.Oye, no me mires así.
Ya sé que a veces suelto demasiadas gilipolleces por la boca
pero dime,
¿desde cuándo se tiene que pedir permiso para
poder cambiarle la vida a alguien?
Así que perdóname
si fui una mal educada al entrar a la tuya sin consentimiento.
Pero es que vi tu cartel de:
“Ahora no puedes pasar. Estoy ordenando mi vida.”
y me pudo la curiosidad.Créeme cuando te digo que no quiero que te subas a mi tren,
que lo que yo quiero es que tu tren y el mío
se choquen y descarrilen juntos.
Por eso dame un abrazo,
que hacía mucho que no volvía a sentirme tan a gusto
rodeando con mis brazos un corazón ajeno.Podría decir mucho de esta etapa del lado bueno de mi vida,
pero prefiero vivirla.http://poesiaenlasbragas.blogspot.com.es/2015/10/ahora-no-puedes-pasar-estoy-ordenando.html
Poesía original de Alba González.
La ciudad habla. Estamos tan acostumbrados que ya ni la escuchamos. A veces respira, y en otras agoniza.
Fragmento de la novela Un día perfecto para Elis por Juanse Gutiérrez.
Desde la otra ventana.
Retiene su llanto un inocente cuando sabe que todo esta perdido,
recuerdo que en esta vida nadie dice nada,
en las calles los autos transitan,
la gente va, viene,
las ventanas podrían contarnos secretos
por eso permanecen cerradas,
todos callan, solo murmuran,
pero detrás de las paredes las cobijas asfixian.
Poesía original de Monica Olivares.
Poesía en la lengua 