Etiqueta: Literatura

Anhedonia

CadaveresDeja un comentario

Ya estoy harto de que las estrellas huelan a estiércol;
de que tenga que morir tantas veces para saber que estoy muerto;
de tener que acuchillar mi corazón para poder comprar un verso
que nunca debería ser escrito…
de que mis poemas,a veces, salgan de las cloacas de la luna.

Estoy harto de conocer todas las variedades del negro,
sin poder optar ni a un simple gris;
de ver cómo la artrosis aplasta los huesos de mi madre;
de disponer de un abanico tan amplio de soledades.

Me estoy cansando de las dulzuras tenebrosas de la vida;
de las injusticias necesarias;
de mendigarle al amor para poder comerme un trozo de cielo,
de que la ternura tenga dientes de lobo.

Qué es la vida entonces?

Un ángel carnivoro que a veces te da algunas migajas?
Una sucia perra que se orina encima tuyo?
O es un demonio ciego que reparte la suerte a tientas?

Posiblemente, las tres cosas…

Poesía original de Eros Ignem.

Inmortal.

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thispagenotismyperson:

Si bien soy discreta al no mirarte mucho cuando pasas, sí congelo los dos segundos en que nuestras miradas se unen, conservo en mi mente el color, el instante.
Incluso aseguro que conozco más de lo que tu propio ser.
Sé que he jurado no volver a caer.
No dejar que cualquier amor se cuele en el corazón, ni permitir que estando ahí se vaya por mis venas combinándose con mi sangre hasta llegar a cada centímetro de mi ser y peor aun, mantenerse en mi mente. Lo jure mas bien no lo cumplí.
Asumo con total responsabilidad lo sucedido, a fin de cuentas esa esencia y manera de andar, debe ser lo tuyo.
Aquí el problema es que te he llevado más allá de los rincones de mi mente, si bien espero te guste este mundo, sino de igual manera la cuenta me has pagado. Te he vuelto inmortal. No miento, es cierto.

Inmortal, duraras lo que dure mi vida para empezar, duraras lo que duren las hojas del papel en el que tantas veces te escribí, duraras el tiempo que duren en las calles los poemas en las que sin mencionar tu nombre te describí y duraras más en la mente de las personas que alguna vez me leyeron. Mira lo que he hecho, has estado ya en la voz de otra persona y tu esencia incluso ha sido transformada. Inmortal, duraras aun mas que el mundo mismo, porque incluso la Luna sabe de ti, tu imagen le he transmitido cada noche cuando cierro los ojos y le pido estés ahí. Estarás en las estrellas que tanto me recuerdan con su brillo tu mirada. Así, por lo tanto concluyó que más daño he hecho yo a ti, volviéndote inmortal cuando tú ni quieres salir.

•••

Ale Morales | más que inmortal

Poesía original de Aluna.

Llámame viento.

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Siempre he visto a los globos como una metáfora. Imagínate que tienes un hilo en la mano y al otro extremo de él hay un globo atado. Pues bien, hay dos tipos de personas en la vida: las que dejan todo lo largo que es el hilo para que el globo flote con el viento, y luego están las que tienen al globo tan pegado a la mano para que no se vaya que no lo dejan flotar. Ahora imaginaos toda esta mierda pero en personas.

Gracias a dios aprendí y me libré de esas personas que se piensan que mi globo tiene hilo. No necesito que nadie me sujete mientras voy flotando por el azul del cielo. Por eso no me considero la mitad de nadie, sino algo entero.

Tengo la capacidad de regalarme yo misma todo lo que puede darme una persona, pero vosotros habéis derrochado más de lo que os podíais permitir y habéis jugado todas vuestras sonrisas y alegrías al hecho de necesitar a alguien con la esperanza de que algo nuevo llegara, mientras todo arde a vuestro alrededor. Cuando te sientes completo y llega alguien que te aporta algo, desborda todo tu interior, pero no lo vas acabar necesitando en tu vida. Se quede o se vaya. Y no lográis entenderlo.

Prosa original de Alba González, twitter, blog. 

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miriamgris:

No sabes cuánto es que aún te amo, nadie lo sabe, ni lo diré.

Pero te amo. Sí, te amo.

Te amo cuando respiro, cuando cierro los ojos y mi cabello baila con el recuerdo de tus dedos.

Te amo. Sí, aún te amo.

Y te escribo. Sí, te escribo.

Aún después de jurar no mencionarte más, aquí estoy otra vez gastándome tu imagen en mi mente, gastándome la tinta con tu ausencia.

Estoy aquí, siendo la persona más triste, la persona más infeliz.

Todos piensan que mi mundo se ha compuesto desde tu partida, que mi fortaleza es admirable y que ya no siento nada por ti.

Todos piensan, y hablan, y juzgan. Pero nadie sabe, nadie nunca sabe nada.

Ni lo sabrán. No me escucharán invocarte otra vez, ni mis ojos se volverán a encontrar con los tuyos. La indiferencia hablará por mí y a veces me volveré ajena a la cortesía cuando se trate de ti.

Pero siempre recuerda, mi vida, que yo aquí sigo queriéndote y que al parecer mi amor no tiene fin. Que si hoy no estamos juntos, que si hoy nuestros destinos son eternamente paralelos, es porque así lo he decidido, es porque así tú lo has querido.

– Miriam Gris

Poesía original de Miriam Gris.

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…y hasta llegaron a sospechar que el amor podía ser un sentimiento más reposado y profundo que la felicidad desaforada pero momentánea de sus noches secretas.

Fragmento del capítulo II de Cien años de soledad por Gabriel García Márquez.