“La alegría” de un niño montado sobre los hombros de su padre.

“La parsimonia” del Homeless, que sentado en cualquier plaza, come de las sobras recogidas por ahí.

“La urgencia” de la pierna rota, que clama por atención médica.

“La discreción” del Don nadie, que cae muerto en cualquier calle sin más huella de su existencia, que la constancia en el registro de defunciones, que lleva el empleado del cementerio.

“La velocidad” con que un drogo, transforma en humo los billetes.

“El ímpetu” del perro más chico de la leva, que ha sabiendas que no ha de conseguirlo, corretea digno al lado de los canes más grandes, todo, para follarse a esa perra.

“La tristeza” del creyente devoto, al enterarse de que el cielo está lleno.

“La ansiedad” del primerizo, del debutante en la cosa sexual.

“La voluntad” del ex convicto redimido, que le huye al delito, como Lota Schwager le huye al descenso.

“La calma” de un domingo por la mañana.

Prosa original de Psychofinger.

“La alegría” de un niño montado sobre los hombros de su padre.

“La parsimonia” del Homeless, que sentado en cualquier plaza, come de las sobras recogidas por ahí.

“La urgencia” de la pierna rota, que clama por atención médica.

“La discreción” del Don nadie, que cae muerto en cualquier calle sin más huella de su existencia, que la constancia en el registro de defunciones, que lleva el empleado del cementerio.

“La velocidad” con que un drogo, transforma en humo los billetes.

“El ímpetu” del perro más chico de la leva, que ha sabiendas que no ha de conseguirlo, corretea digno al lado de los canes más grandes, todo, para follarse a esa perra.

“La tristeza” del creyente devoto, al enterarse de que el cielo está lleno.

“La ansiedad” del primerizo, del debutante en la cosa sexual.

“La voluntad” del ex convicto redimido, que le huye al delito, como Lota Schwager le huye al descenso.

“La calma” de un domingo por la mañana.

Prosa original de Psychofinger.

Voy en bicicleta a almorzar a la playa. Tomo la ciclovia de Avda del mar en dirección al sur. 50 metros, levanto la cabeza y la rubia que va delante mío, y que calza unas calzas que contienen un culo monumental, no tiene empacho alguno, en detenerse para acomodarse la ropa interior que trae puesta.
Delite de los automóvilistas que tocan la bocina, de los runners que aminoran el paso, de los obreros que atorados no pueden pronunciar piropo alguno y de un perro negro, chico y flaco que se languetea pensando en lo delicioso que debe se saber ese monumental pedazo de carne.

Mi tiempo es escaso, mi comida se enfría y el hambre es intensa.
La rubia sigue su camino y yo me instalo en una banca vista al mar. El perro negro, chico y flaco me mueve la cola. Yo lo invito a almorzar.

Prosa original de Psychofinger.

Cuatro y media de la mañana, piso 11, torre 2, hace media hora que te observo en silencio mientras me fumo un cigarro, Los prisioneros cuentan sus verdades en el estero y la ciudad, la ciudad duerme.

No conozco tus motivos, tampoco me importan, pero seguramente, colgado allí, en la cara poniente del edificio, te sientes más tranquilo que nunca.

Esa miserable vida que llevabas, llena de sufrimiento, soledad y desapego, muy parecida a la mía, termino. No he querido llamar a la policía, para no interrumpirte, luces tan tranquilo, meciéndote suavemente con la brisa marina, que ha esta hora de la madrugada, silba por entre los recovecos de las ventanas.

Cuando se den cuenta y lleguen todos, comenzaras a estar muerto, ahora, mientras pendes de tu cinturón a 27 metros del suelo aun estas vivo, o al menos eso creen todos tus cercanos lejanos, tu muerte comenzara cuando todo se enteren, por mientras sigue ahí querido amigo desconocido, disfrutando de tu valentía y de tu arrojo.

Prosa original de Psychofinger.

Cuatro y media de la mañana, a esta hora el frió duerme, y como el gallo, despertara justo antes del amanecer, para hacer de pesadilla, en apurado tranco matinal de trabajadores y estudiantes.

los gatos están en sus guaridas o cobijados a los pies de alguna cama, y solo una pareja de perros esta de turno esta noche, patrullando las calles, recorriéndolas en sentido contrario.

Los bares están cerrados y los borrachos en sus camas van camino a una resaca.

Le doy la ultima pitada a mi cigarrillo y concluyo mi paseo nocturno en busca del sueño perdido que hoy si pude encontrar.

Prosa original de Psychofinger.