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No sé nada ahora

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Mis párpados siguen despiertos por el alcohol

Esto no acaba: mi pasión a lo etílico se torna en un sinfín hacia el olvido de historias atorrantes aturdidas para mi cerebro

Creéme cuando digo que vivo donde El Diablo -o Dios- mata a cientos de personas al mes… pero al no creer se torna el espejismo: es la realidad. No hay dioses ni ángeles.

Esta oscuro a mi alrededor -mis párpados despiertos- mi musa al frente descansando, mi fiel al alma también , y yo aquí, alcoholizado con el insomnio.

Escribo sin sentido por no poder leer. Inconscientemente mis dedos se mueven al azar de las palabras y la noche me acompaña, la lunas y las estrellas marcadas en cada huella.

A el hipócrita le deseo la peor pesadilla

A mi amada: todo mi amor, letra, música, película, obra, poema, sentidos, fantasías, logros -junto a ella-, y todo, del to al do.

A mi fiel: todo mi amor, letra, música, película, obra, poema, sentidos, fantasías y todo, logros -junto a él-, del to al do.

A mi familia: todo mi amor, letra, música, película, obra, poema, sentidos, fantasías y todo, del to al do.

Esto es por amor a la literatura, y más específico, al amor, poesía y mis más fieles acompañantes.

Cada palabra es amor

Cada dicho es poesía

Cada pensamiento un cuento

Cada amor una locura

Cada locura un amor

Cada amor, todo amor.

Poema original de Gabriel Costa, Venezuela. 

Pueblo Abandonado (Memorias de un cadáver de piedra).

CadaveresDeja un comentario

Campanas de hierro insomne
pero enfermo,
perdidas en el purgatorio,
más volcadas ya
en el réquiem que en la misa;
que tosen más que vibran;
de pulmones que se apagan
bajo el sollozo
de un paisaje inmerso
en la agonía crónica.

hay lugares que han cerrado las puertas del tiempo,
cargados de ruinas diabéticas,
muros en los que aún se palpa el tumor
de las rencillas pendientes,
de viejos amores;
el eco fosilizado
de añejas emociones en la piedra.

Algunas ovejas pastan solitarias
en tierras donde ya no queda pastor ni lobo,
donde sólo la hierba y sus balidos
hacen los coros al canto olvidado
que partía la noche por amor a la luna.

Algunos hombres se fueron a buscar tesoros en el mapa equivocado,
y volvieron para poner su cuerpo a remojo
en los arroyos de la muerte;
para ser los últimos fantasmas
que azorasen aturdidos en la niebla;
el último suspiro de una aldea muerta.

Debe de ser muy triste para ellos
que los últimos vestigios de tu vida y tu memoria
acaben en el vientre de los páramos.

Por eso algunas noches
sus lúgubres y áridos quejidos
trepan por esas tierras,
buscando a Dios de la mano del diablo.

Poesía  original por Eros Ignem.                                                      

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miliwall:

me odio
yo sé que suena fuerte
pero es que
a veces
me odio
porque sí, porque muerte
me da cosa hacer cosas
me da cosita pasarle a un amigo
las letras que escribí
para que me ayude a construir
un estilo
aunque lo quiero
pero me da cosita
como si fuera el fin del mundo
el apocalipsis puro
propiamente dicho
yo pertenezco a ese nicho
de personas
que son tímidas
pero que no lo parecen
que son racionales
y no lo padecen
que escriben desnudos
y jamás se entumecen
ni las piernas
ni los labios
mucho menos los dedos,
sabios,
que escriben
y tipean
sin parar

también odio
los poemas así de largos
sin espacios
y casi sin final
podría seguir hasta la noche
con vino y gata
voy a ser garabata
del futuro que espero
yo no soy barata
yo cada día prospero
como es de esperar

desde el día en que nací
me adjudicaron
virtudes
y unos varios
defectos
que aprendí a gestionar

en cuestión de segundos
me puedo desmoronar
por inseguridad
plenamente corporal
porque mi inteligencia
– la racional, no la emocional –
es lo que más me gusta
de mí
y en lo que más confío

pos sí,
pos soy inteligente
no significa que ame a la gente
de hecho, no me la banco
yo echo a quien me tiene
de blanco
de punto target punto com

por otro lado, yo solo canto
en soledad de emoción
le recito a mi felina
que resulta ser mina
que se pone a escuchar

gracias
su amor me contamina

gracias
por escuchar

Poesía original de Milli Wall.

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Una mañana triste, donde el sol nunca dijo buen día, me dispuse a tomar mis cosas y salir por ahí. Llevaba tanto tiempo escondido tras las sabanas que me molestó la poca luz que de pronto se coló entre una nube. Caminé sin rumbo un par de horas hasta que me detuve al pie de un viejo árbol, no entendí el porque me veía parado ahí, hasta que broto en mi mente aquel primer encuentro que tuvimos esa tarde de primavera en ese mismo lugar. Pasamos horas y horas hablando de la vida y de lo que a cada uno le faltaba hacer, quedamos en volvernos a ver pero al día siguiente no supe nada de vos, no fuiste a esa cita en que habíamos quedado. De repente descubrí que no fuiste tu, siempre habia sido yo y aquel viejo arbol.

Prosa original de Korjo Mckoy.

8.Nov.15

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fercdna:

Te prometo amor mío
que ya no te buscaré en mi delirio
el tiempo nos juntara
y las ganas de amar volverán

Me invadirán como un sueño
invade las noches de invierno
como las ansias de un año nuevo

Vida mía
alma tuya
vida tuya
alma mía

Nos encontraremos,
después, de varios golpes al ego
nos besaremos
no como dos labios se juntan
si no como la noche besa la mañana
y la tarde busca la noche

Nos sentiremos
no como dos cuerpos
si no como tú cara
disfruta del viento

Nos amaremos
no como la pluma a mi delirio
si no como dos almas
que se contemplan
al observar la eternidad
en sus miradas.

-Fer Cardona.

Prosa original de Fer Cardona.

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aquienmequieraleer:

Somos personas. Personas que viven siguiendo el camino que la sociedad les marca, sin siquiera preguntarse el por qué lo siguen. Personas cuya existencia se ve supeditada a una opinión, y no la suya propia, sino la de terceros; opinión que consideran válida, que condiciona sus creencias, su forma de ser, vestir, actuar, desde el momento en el que nacen. Comportamientos que simplemente no podemos justificar por qué los llevamos a cabo. Modifican nuestros gustos, nuestros actos y su influencia en la vida de los demás. Básicamente vivimos a base de “bien quedas”. Asistimos a lugares a los que no queremos ir, con personas con las que no queremos estar para hacer o presenciar cosas que no realizamos a gusto. Todo ello para mantener una imagen, ya sea la propia o la de los nuestros. Acudimos en representación de o como representados, poniendo nuestra mejor y más hipócrita expresión para una vez finalizada la actuación, llegar a nuestras casas sin ningún tipo de sensación de satisfacción. Y es que, no sé si por suerte o por desgracia, todos tenemos un papel asignado en este gran teatro que es el mundo.

Prosa original de María Sánchez.

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Odiarte para quererte,
me dijiste aquel miércoles de noviembre.
No considero que ese sea el camino.
Y que ciego soy.
Y que torpe soy.
Y que enamorado estoy.

No, esta vez sí nos despedimos,
he traicionado mis ideales,
a mi amor propio.
— ¿Cómo para qué?                              ¿Y para quien? —

Dos,
esa era la clave
yo estaba, pero tú,
desapareces,
y vuelves,
como un gato callejero, después
de haber cazado algunas ratas.
Y te recibo con los brazos abiertos,
para descansar
de mi mismo.

Y es que no basta con ser honesto.
Y es que a veces temo no encontrar un amor correspondido.
Y es que a tú lado, yo, no era yo.                             

Ven,
llámame, búscame, extráñame,
para despreciarte,
para vengarme,
para desahogarme.
Y así, poder arrancarme del pecho,
este dolorcito pendejo.
Y así, tú sentirás,
lo que yo tanto recibo de ti.

Hoy desaparezco,
para encontrarme.
Hoy desaparezco,
para ser libre.
—  Y el cielo llora mientras escribo este poema.                                                                     La naturaleza sabe de mi dolor, de nuestra despedida —

Desaparece de una vez por todas Pablo.
Desaparece conmigo.
Desaparece cachorro hijueputa.

“Desaparecer”, Arturo Sosa.
(via arturpepper)

Poesía original de Arturo Sosa.

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miliwall:

ya no duele nada
porque maduré
pero siempre hay algo verde
que logra revolver 

el vientre
el vientre está verde
mi mente no pierde
pero le gana el animal 

superada estoy
superada
soy diez mil más
porque multipliqué 

cien por cien
cien por ciento
estoy al cien por ciento
de mi potencial 

esto es sobre mí
y sobre nadie más
es el momento de mi yo interior
desde el más allá 

de a poco llega
del más allá
de pronto llega
trae suerte 

la muerte
es el deadline
aunque tal vez
la vida sigue después 

guotever
soy el bien
y el mal
soy normal 

normalmente única
e irrepetible
en cinco sentidos
supraperceptible

estándar como la
excepción a la regla
intuitiva
como una mujer 

mi cabeza
es mi techo
que es mi refugio
que es mi enemigo 

porque dicen que
los amigos cerca
y los enemigos
aún más 

por eso tengo
la mente en cuerda
la cuerda en mente
para no pensar 

porque racional
se nace
e inteligente
se hace 

ya sé
qué me voy a poner
me voy a vestir
de verde

para camuflar
mi vientre
entre flores
y coronas

Poesía original de Mili Wall.

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cadaveres-literarios:

Ayer fue uno de esos días en los que me aterra salir.
Ayer pasé mis horas encerrada tras paredes y enclaustrada tras mi piel.
Ayer fue uno de esos días en los que pensar solo sirve para provocar el llanto,
uno de esos días en los que ya no hay ganas de nada,
pero hay remordimiento para todo y por todo.

Ayer fue uno de esos días,
igual que ayer,
igual que ayer,
igual que ayer.

Y no estaría mal, si no fuera que se me va la vida entre la apatía,
entre la ansiedad y esta falta de ganas,
de esta falta de querer, de esta falta de soñar.
Se me va la vida con todos estos días
como el de ayer.

Ayer fue uno de esos días,
igual que ayer,
igual que ayer,
igual que ayer.

Ayer fue uno de esos días,
igual que hoy.

Aileen Marso

Poesía original de Aileen Marso.