Nos creemos imparables en un mundo inamovible, donde el tiempo que vivimos marcha más rápido de lo que pedimos y donde los sentimientos a los que damos luz a menudo no son correspondidos.
El verdadero y único sentimiento capaz de corresponder y ser correspondido es el deseo, pues él y sólo él sabe de qué color viste el corazón y cuál es la causa por la que merece perderlo.
Prosa original de Joan F.
“Inseguridad traiste hacia mi, algo muy difícil de combatir.”
¿Confianza?
¿Que es eso?
Escondes tu corazón para no coger el riesgo.
Te conocen,
le gustas,
te hablan,
te ilusionan,
se divierten y se van.
No fue el primero ni el último.
Así te vas acostumbrando de los juegos, hasta el punto de esperarlo.
“Jamás te haré daño”, te dicen mientras te llevan de su mano a un lugar muy conocido.
La ilusión.
Un lugar oscuro,
lleno de esperanza y felicidad temporal.
Sientes tu corazón que se sale de tu pecho,
te enloqueces con la mirada,
con solo una palabra y ya es suficiente.
Todos lo niegan,
pocos lo entienden,
pocos lo admiten,
pero muchos lo saben,
cuando te dicen,“Te amo” y ya tu mundo se siente completado.
Ya caíste, te enamoraste.
¿y ahora que?
Se convierte en una rutina,
Hablan cada hora,
y se piensan cada segundo del día.
Sonrisas y caricias,
Lágrimas y llantos,
Entran celos y la inseguridad,
Pelean y empieza el juego de culpar.
¿Que harás ahora?
Le entregas tu corazón a las manos quien promete cuidarlo.
Días pasan,
ni una palabra dicha.
Meses,
ni tan solo una mirada.
Caminan con el alma de la noche,
pero con sonrisa de la mañana.
Ya es tarde.
Tratas para olvidar el dolor,
Buscas maneras para llenar el hoyo que dejó.
Bebes, sientes como el alcohol se apodera de tu cuerpo y de tu mente,
Sientes que ya estas libre,
Por un momento estas feliz,
Por un momento te olvidas que es sentir dolor o preocupación.
Felicidad, ay que bien se siente.
pero lo que no entiendes es que el alcohol no te da tu repuesta, si no te hace olvidar la pregunta.
Pasan horas y vas cayendo en tiempo.
Solo puedes pensar en el pasado,
su rostro,
sus labios pegados a los tuyos,
la manera que sus manos tocaban tu cuerpo,
como sus ojos iluminaban debajo de la luna,
el aroma que llevaba en su chaqueta, como entrelazaban sus manos con las tuyas,
todos tus secretos que solo él sabía,
cuando le contabas te tus aspiraciones en la vida,
y de tus miedos con los animales mientras él reía.
Todo era perfecto,
era real,
él era real.
Lágrimas te rozan la cara,
sientes un nudo atado en la garganta.
Llega la madrugada,
ahí estas,
sola en el oscuro,
ahogándote en tus propios pensamientos sin que nadie oiga tus suspiros.
Pero así es como termina,
vas cayendo de la nube que andabas.
Acuérdate,
Tú fuiste bella antes de que él te lo dijera.
Poesía original de Natalia Mazzitelli.
Eran unos treinta o quizá más
los días que pacía con la viuda soledad
Prosperando nuestros lazos
sucumben y prosperan
los demonios que agasajo
y los devotos de la pena
ni nos visten ni nos rezan.
Eran treinta, quizá más,
perdí la cuenta la verdad;
nos sentamos en las chirlas
de espaldas a la mar
imaginando su dureza
y nuestra infame humanidad,
que estima a naufragados
sin saberlos ayudar,
somos nosotros, nos ahogamos
dándole la espalda al mar.
Eran treinta… ¿quién cuenta ya?
ya no somos, ya no estamos
y me tragó la soledad.
Poesía original de Joan F.
Duele, pero lo superarás,
Sientes que nunca lo olvidarás,
discutes con tu mente porque no lo quieres soltar,
viviendo con la esperanza que volverá.
Cada nuevo día pasa,
arropándote con la seguridad de tus mentiras,
y recostandote de las promesas nunca cumplidas.
Recuerda que el dolor y rencor no durará,
porque niña, tú más que nadie sabes que no todo en la vida es eterno.
Y si lo hubiésemos logrado? Si no te hubieses marchado? Y si me hubieses amado para atras?
Sin explicación,
Sin razón se queda
Ojos que cierran despues que pasa la lluvia,
y ahora carga un corazón de cristal cual ya no tiene vida.
Cicatrices en su cuerpo,
la mente se convierte en su enemigo,
te duele porque el pasado fue real,
diste tu mundo por el y no fue suficiente.
Lo amas,
lo necesitas,
llegó al punto en la cual te odias,
porque sabes que se convirtió en tu debilidad.
Poesía original de Natalia Mazzitelli.
En una ciudad aburrida permanecemos vacíos,
vagamos por las calles silenciosos,
sin saber qué buscamos
a veces el aire sopla a nuestro favor
y con la lluvia disfrazamos el llanto y encontramos la paz
otros días el caos nos lleva a la cama,
no hay salida,
tampoco soluciones,
sólo queda
cerrar los ojos
y esperar el paso de otros
días.
Poesía original de Mónica Olivares.
En algunas clases de amor
encontrar el camino correcto
es perderse para siempre.
En algunas clases de amor,
se termina irremediablemente solo.
En algunas clases de amor,
matas y te matan.
En algunas clases de amor,
parece que mueren las tumbas
al principio;
pero al final descubres que lo hacen
en una mucho más profunda.
El algunas clases de amor,
hay tanta resignación como pasión.
En algunas clases de amor,
el sexo el lo último que une
o lo primero que separa.
Es como una llama triste que no calienta.
En algunas clases de amor,
te saldrá sangre por los labios.
En algunas clases de amor,
la única forma de hacerlo realidad
es mediante un sueño y un suspiro.
En algunas clases de amor,
quizá es mejor que sea así.
Poesía original por Eros Ignem.
Ya estoy harto de que las estrellas huelan a estiércol;
de que tenga que morir tantas veces para saber que estoy muerto;
de tener que acuchillar mi corazón para poder comprar un verso
que nunca debería ser escrito…
de que mis poemas,a veces, salgan de las cloacas de la luna.
Estoy harto de conocer todas las variedades del negro,
sin poder optar ni a un simple gris;
de ver cómo la artrosis aplasta los huesos de mi madre;
de disponer de un abanico tan amplio de soledades.
Me estoy cansando de las dulzuras tenebrosas de la vida;
de las injusticias necesarias;
de mendigarle al amor para poder comerme un trozo de cielo,
de que la ternura tenga dientes de lobo.
Qué es la vida entonces?
Un ángel carnivoro que a veces te da algunas migajas?
Una sucia perra que se orina encima tuyo?
O es un demonio ciego que reparte la suerte a tientas?
Posiblemente, las tres cosas…
Poesía original de Eros Ignem.
Siempre he visto a los globos como una metáfora. Imagínate que tienes un hilo en la mano y al otro extremo de él hay un globo atado. Pues bien, hay dos tipos de personas en la vida: las que dejan todo lo largo que es el hilo para que el globo flote con el viento, y luego están las que tienen al globo tan pegado a la mano para que no se vaya que no lo dejan flotar. Ahora imaginaos toda esta mierda pero en personas.
Gracias a dios aprendí y me libré de esas personas que se piensan que mi globo tiene hilo. No necesito que nadie me sujete mientras voy flotando por el azul del cielo. Por eso no me considero la mitad de nadie, sino algo entero.
Tengo la capacidad de regalarme yo misma todo lo que puede darme una persona, pero vosotros habéis derrochado más de lo que os podíais permitir y habéis jugado todas vuestras sonrisas y alegrías al hecho de necesitar a alguien con la esperanza de que algo nuevo llegara, mientras todo arde a vuestro alrededor. Cuando te sientes completo y llega alguien que te aporta algo, desborda todo tu interior, pero no lo vas acabar necesitando en tu vida. Se quede o se vaya. Y no lográis entenderlo.
Prosa original de Alba González, twitter, blog.
¿¿¿Pero por qué te ame???
¿¿¿Porque el primer día que te vi,
me salpicó la tormenta para siempre???
¿¿¿Porque parece
que has pisoteado todo el aire
que entra en mis pulmones desde entonces???
¿¿¿Porque todas las mujeres que he conocido desde entonces
perecen aplastadas por tu sombra???
¿¿¿Porque no me di cuenta
de que entrabas a mi mundo
buscando sólo una salida de emergencia???
¿¿¿Me libraré algun día de ti???
¿¿¿Quiero librarme de ti???
¿¿¿ O TENDRÉ QUE SEGUIR HUNDIDO
EN TAN DULCES TUMBAS
HASTA QUE DE AQUÍ ME SAQUEN
LAS AGONIAS TORRENCIALES???
Poesía original de Eros Ignem.
Poesía en la lengua 