Era la primera vez que las noches se tostaban
al fuego vaporoso de las rosas,
soñando codo a codo con las nubes,
pensando la forma en que supiera de tu nombre.

Era la primera vez que te sentías devorado por campanas;
la primera vez que el mundo sonaba limpio;
la primera vez que no querías
más que dejarte apagar la conciencia
para poder sentir mejor.

Fue la primera vez que se rompieron los frenos
de camino al Paraíso;
el grito del cisne muerto;
el cosmos triturado.

Te costó volver en sí,
limpiarte la tristeza de la piel,
vomitar todo el dulzor…

Y entonces te juras no caer más veces
bajo el yugo del arcoiris.

Pero lo haces…

Lo haces
porque nunca se ha tenido suficiente
de aquella poderosa estampida de luciérnagas
que te sorbe las pupilas
cada vez que ves cómo se acerca esa persona;
la persona que te deja los ojos enfermos de fuego…

Un fuego de cristal.

Aunque aquella pasión jamás será como las demás;
aquella pasión nunca terminará
con su aroma en el desguace…

Será porque nos hace pensar en lo inocentes que éramos…
Será porque nos hace darnos cuenta de cómo cambian los tiempos…
Será al recordar cómo esperabas la más mínima señal,
mirando de reojo,
mientras vestías tu cuerpo de temblor disimulado…
Será por cómo necesitaste del empuje del alcohol y los amigos
para poder arrancar las excusas
de tus piernas y tu lengua…

No importa si erais solo dos adolescentes
con ganas de ser coronados como adultos;
no importa si vuestros cuerpos
llegaron a reafirmarse juntos
como refugiados del Edén,
o si quedó todo en una cosa de chiquillos…

No importa si lo viviste en soledad;
si nunca le dijiste nada a él o a ella
porque valía más la incertidumbre que la decepción;
si te bastó con sentir cómo crecían en tu piel
los primeros brotes de la tentación;
si fue suficiente con soñar que pensaba en ti…

No importa,
porque las deliciosas garras
de aquél delirio
descorcharon nuevos mundos;
porque aquello hizo posible
que explotasen los colores
más vivos de la vida.

Y aunque a algunos les probase
que de niños no se equivocaban,
que los monstruos son reales,
pocos son los que no se sienten confortados
al volver a aquellos días;
pocos son los que no sonríen
y no aparcan un momento sus abismos
al volver a recordar.

Y si no me crees,
prueba en un mal día…

No se sabe cómo llega,
pero siempre lo hace:

Tan inexorable como la muerte,
tan endiablado como el paladar indómito del fuego,
tan intenso como un torbellino de miel sobre los labios…

El primer amor.

Poesía original de Erosignem.

Un diminuto cuerpo era yo
un alma en el ser que
aflora al viento, una vida
entre la tuya que baila en
silencio, háblame, dime de
qué estás hecho.
Gente veo, vida no la siento
que hay de ti, que es de ellos
que ven pasar el día, que
no ven venir el sueño, háblame dime
de que estas hecho.
Se oye el piar del vuelo
siento el respirar del verde fresco
del cuerpo que ayer cayó y
derrochando en tinta el alma
hoy a él me entrego.
Háblame, dime de qué estás
hecho, dime en dónde te encuentro
y que la vida nos lleve lejos
tan lejos para estar cerca
tan cerca para sentir comienzo
vivir en vida, vivir en alma
vivir en Dios, el Dios del que
no hablas, sentir el Dios con
el que hablas.
Eres tú, soy yo, la
alegría de su barca.

Poesía original por M.C.V.

Poco a poco fuimos creciendo

Corriendo a lugares inimaginables

Y dimensiones de seres grotescos con ángeles humanos

Llegamos a un jardín de 17 años

Que encontramos sin leyes ni dios.

Cantábamos y tocábamos

Canciones que decíamos amar

Pero al día siguiente  odiábamos

Todo lo que podía sonar

Jardín de rosas negras y azules oscuros

Ráfagas de viento que lastimaban el oído

Imágenes ilusorias que acababan con nuestras realidades

Sobrepasando la excitación hasta llegar al dolor.

El ultimo jardín en el que podíamos existir.

Donde Al otro lado, nadas absolutas, nos tiraban un perfume a muerte.

Era una señora tan hermosa, tan diferente, tan invisible,

Tan muerte, que no era de este mundo.

Los perfumes de la señora  llegaban hasta las rosas negras

Pero ellas en su gran locura no nos dejaban pasar al otro lado.

En algunos momentos de ocio o de dolor

Decidíamos cortar  las rosas negras para 

Oler el perfume y acabar con nuestra vida

A perfumarnos con la señora  muerte.

Pero sus espinas eran tan raras  que al  querer cortarlas

Desangraban mis manos y apenas arrancaba 2

Rosas negras inmortales que no permitían

Morir a este mortal.

Rosas vivas que jugaban a matar la muerte

rosas de mi jardín

de mi mente y cuerpo.

Poesía original de Camilopa. 

Hace tiempo que me sequé las lágrimas,
que limpié las telarañas de mi corazón,
me deshice de las palabras que nublaban mis sentimientos:
Así desapareció…
el odio,
el miedo,
el rencor 
e incluso el dolor…
Comencé a avanzar.
Un paso,
otro,
una caída.
Pero esta vez no me iba a parar,
otro paso,
otro,
uno más hasta que me el camino se hacía solo. 
Y entonces te vi,
no supe entender tu luz, tu forma de brillar, de respirar o mirar…
El roce de tu olor me embelesó, en el océano de tus ojos bailé,
suave balanceo, como una música que suena y que no quieres parar,
un sentimiento que bombea a cada vena la sangre que te da la vida,
el tambor que retumba en las más oscuras pesadillas,
la voz que te guía, la mano que te levanta y acompaña,
en tu amor, Alejandro, en tu eternidad me quedaré para siempre:
El siempre que viene de la vida y hacia la muerte quiere yacer.

Poesía original de Líneas superpuestas.

Despierta el colibrí astillado
Cansado, dentro del ajeno resplandor
Somnoliento y con corona
“El cielo nos mira” piensa
Y da chance al León llorar su amada sabana
“El cielo nos mira” susurra
Como envejeciendo con la palabra.

Poesía original de AQ.

Fueron más enamorados que el frío de un rincón cualquiera de la provincia

Flamígeros diluyendo glaciares en el tiempo

Sin miedo a las gentes que en sus prejuicios los envidiaban

Sin miedo a las convenciones, al delito o a las penas del infierno de las que habla el pastor cada día en el culto

Y se fogosamente amaban a la vuelta de la esquina

A unos metros de  los perseguidores y los calumniadores nuestros de cada día

Y se curiosamente conocían

Pretéritos imperfectos y disímiles que convergen en el punto de las tristezas

Fueron más enamorados que esos relatos del ayer

Que las marcas forjadas a momentos en el pecho de lo vivido

Más enamorados que los contratos nupciales, los divorcios y la sangre

Más enamorados que la fuerza de unos ojos belicosos y oceánicos en lo profundo del silencio

Que los otoños del cuerpo que nos hacen recordar que el flujo de las horas es inexorable

Que el duro metal en las costillas del joven soñador y revolucionario

Fueron volcánicos, volátiles y no les importaba con cuánto llegar al último día del mes

Fueron tan uno que se hicieron carne, fuego y tempestad en la profana complicidad de la  alfombra

Fueron más enamorados que el amor de los más enamorados

Fueron, y en esa forma verbal radica el problema, y no en la urdimbre o en la pobreza o en la deshumanización, o en el fascismo o en comunismo/

Fueron y como un mensaje a los pies de la arena, se olvidaron de la poesía.

Poesía original de Jorge Sandoval.